EL JARDÍN DEL PROFETA
Cargada está mi alma con el peso de su
propio fruto maduro;
Cargada mi alma está con su propio fruto.
¿Quién vendrá ahora a escanciar, beber y
refrescarse del calo del desierto?
Ojalá fuera yo un árbol sin flores y sin frutos,
Porque el dolor de la abundancia es más
amargo que la esterilidad,
Y la amargura del rico de quien nadie nada acepta
Es mayor que la pesadumbre del mendigo a
quien nadie nada da.
Ojalá fuera yo un pozo seco y agotado
y los hombres me llenaran de piedras;
Porque esto fuere mejor y más fácil de soportar
que ser fuente de agua viva,
A cuyo lado pasan los hombres y no quieren beber.
Ojalá fuera yo una caña pisoteada,
Porque esto fuere mejor que ser una lira de
plateadas cuerdas
En una casa cuyo dueño no tiene dedos
Y cuyos hijos son sordos.
Cargada está mi alma con el peso de su
propio fruto maduro;
Cargada mi alma está con su propio fruto.
¿Quién vendrá ahora a escanciar, beber y
refrescarse del calo del desierto?
Ojalá fuera yo un árbol sin flores y sin frutos,
Porque el dolor de la abundancia es más
amargo que la esterilidad,
Y la amargura del rico de quien nadie nada acepta
Es mayor que la pesadumbre del mendigo a
quien nadie nada da.
Ojalá fuera yo un pozo seco y agotado
y los hombres me llenaran de piedras;
Porque esto fuere mejor y más fácil de soportar
que ser fuente de agua viva,
A cuyo lado pasan los hombres y no quieren beber.
Ojalá fuera yo una caña pisoteada,
Porque esto fuere mejor que ser una lira de
plateadas cuerdas
En una casa cuyo dueño no tiene dedos
Y cuyos hijos son sordos.
Comentarios